ZAPILLO STREET

No tengo ganas de escribir, es bastante duro.

Pero Antonio Puerta se lo merece.

Hoy nos ha dejado un magnífico futbolista, pero ante todo una gran persona.

Con sólo 22 años. Toda un vida por vivir.

Hoy, un año y tres días después de la Puertinha.

Un año, cuatro meses y un día después del gol que nos cambió la vida, a los sevillistas y a él.

Parece ayer cuando ocurrió: “Ahí está, ahí está Puerta… ¡¡¡Gooooooool! ¡Puerta Gol! ¡Puerta Gol!

Siempre que le recordemos debemos hacerlo en el gol norte, donde consiguió el hito. Nunca en ese fatídico gol sur donde cayó desplomado.

Se nos va al cielo, no volveremos a ver ese dorsal dieciséis (antes veintisiete) haciendo filigranas por la banda izquierda.

Se ha ido al tercer anillo, a unirse al grupo, al de los “Guardianes de Nervión”.

Lucho por quedarse con nosotros, incluso se levantó. No quiso morir en el césped, no quiso entristecer a la afición. Quiso escuchar su última ovación, su último homenaje en Nervión.

Yo siempre creí que se recuperaría. Siempre decía que saldría del Virgen del Rocío. Pensaba como un iluso que saldría de esta, que incluso volvería a jugar. Aún no me lo creo.

Antonio ha conseguido unir las dos aficiones sevillanas, hoy no somos ni sevillistas, ni tampoco béticos. Hoy somos todos Antonio Puerta.

Yo lo he visto muchas veces, en la ciudad deportiva a la que iba muchos días a ver entrenar al equipo. Puerta siempre el más simpático y amable con la afición. Un tío que no tenía para nada subido el éxito a la cabeza, un tío de los que vale la pena.

Dentro de dos meses nacerá su primer y único hijo. Un hijo que no podrá conocer lo grande que era su padre. Pero seguro que se lo contaran, le contaran lo querido que era por su equipo, por su ciudad, por todos. Cuando se haga mayor se dará cuenta de que su padre es toda un leyenda.

Hoy estará en el Sánchez Pizjuan. Para que su afición se despida de él. Alli estara con su bandera del Sevilla y su bandera española. Y a sus pies los cinco títulos que ganamos juntos. Esos conseguidos gracias a ti y a tu gol, el que nos cambió la vida.

Descansa en Paz Antonio Puerta.

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Gracias Kuikino por el video.

Siguen las pistas, mi cuerpo se esté ensanchando poco a poco y no voy al gimnasio. No es grasa, son músculos.

Los acontecimientos me dan aún más la razón, soy el elegido. Si no, al tiempo.

Esta noche como otras tantas he soñado. La mayoría de las veces no recuerdo mis sueños, pero hoy ha sido nítido, parecía cien por cien real.

De repente aparecí en Nueva York vestido de Spiderman negro. Era algo absurdo, típico de los sueños pero ahí estaba yo.

Estaba encima de una cornisa a unos 60 metros del suelo, 62 para ser más exactos. De repente levanto un brazo hago los cuernos con las manos y lanzo una telaraña.

El hilo arácnido se pega directamente en el interior de un piso, antes de lanzarme a la ventana cuento los pisos… 1,2,3… 29 estoy totalmente acojonado. Trago saliva y pienso – Si no salto ¿Qué mierda de Spiderman soy, al carajo – en ese instante salto hacia la ventana.

Tardo unos 2 segundos en llegar, la distancia entre edificios era de unos 50 metros, soy bastante rápido. La habitación en la que estoy es bastante mugrienta, parece de un psicópata, empiezo a buscar algo, pero no sé el que. De repente abro un cajón forzándolo pues tenia cerradura. Cojo un papel, está en portugués… ¡y empiezo a leerlo! Si señores en el sueño sé portugués, me llevo unos 2 minutos leyéndolo, no sé lo que digo, no tengo ni puta idea de portugués aunque el sueño diga lo contrario. De repente ¡Flash! Cambio de sitio.

Aparezco en la estatua de la libertad, ante otro Spiderman, este al contrario que yo lleva el típico traje rojo, empezamos hablar ¡De nuevo en portugués! El misterioso Spiderman se quita la máscara… y de repente veo su rostro… ¡Es Zordon! Me asusto al ver que es el, hago un movimiento rádio y lo pongo contra una viga pidiendole explicaciones.

Ahora sí hablamos un perfecto español, sí así por la cara sin más. Zordon me dice que pronto va a llegar la hora, que el mundo está en mis manos. - ¿Qué tengo que hacer? – pregunto inquieto. - La realidad te lo dirá todo, no te fíes de la ficción esto es solo un adelanto…- Me dice su cara con risa de cuco. De repente se escuchan ruidos fuera, me asomo con cuidado desde la corono de la señora Libertad, y ahí veo al más grande. Escalando por la nariz de la Doncella, me está mirando mientras sube, y no trae una cara cordial.

Entonces me despierto.

¿Qué ocurre? ¿Tan comio estoy? ¿Me estoy quedando para el arrastre? ¿El poder de la moneda me está mostrando el futuro? ¿Por qué aprietan tanto las mallas de Spiderman? ¿Dónde se metió Mary Jane? ¿Qué hacíamos en EEUU hablando portugués? ¿Cómo lo aprenderé? ¿Chuck está a mi favor? Que de preguntas… que pocas respuestas… ¿Dónde estas Kaito?

Ánimo Puerta.

Marca el gol más importante de tu vida.

Tienes que hacerlo, porque eres un campeón.

Vamos Antonio ¡Tú puedes!

Actualizado:

FINALMENTE NO SE PUDO RECUPERAR, DESCANSA EN PAZ.

No tengo ganas de escribir, es bastante duro.

Pero Antonio Puerta se lo merece.

Hoy nos ha dejado un magnífico futbolista, pero ante todo una gran persona.

Con sólo 22 años. Toda un vida por vivir.

Hoy, un año y tres días después de la Puertinha.

Un año, cuatro meses y un día después del gol que nos cambió la vida, a los sevillistas y a él.

Parece ayer cuando ocurrió: “Ahí está, ahí está Puerta… ¡¡¡Gooooooool! ¡Puerta Gol! ¡Puerta Gol!

Siempre que le recordemos debemos hacerlo en el gol norte, donde consiguió el hito. Nunca en ese fatídico gol sur donde cayó desplomado.

Se nos va al cielo, no volveremos a ver ese dorsal dieciséis (antes veintisiete) haciendo filigranas por la banda izquierda.

Se ha ido al tercer anillo, a unirse al grupo, al de los “Guardianes de Nervión”.

Lucho por quedarse con nosotros, incluso se levantó. No quiso morir en el césped, no quiso entristecer a la afición. Quiso escuchar su última ovación, su último homenaje en Nervión.

Yo siempre creí que se recuperaría. Siempre decía que saldría del Virgen del Rocío. Pensaba como un iluso que saldría de esta, que incluso volvería a jugar. Aún no me lo creo.

Antonio ha conseguido unir las dos aficiones sevillanas, hoy no somos ni sevillistas, ni tampoco béticos. Hoy somos todos Antonio Puerta.

Yo lo he visto muchas veces, en la ciudad deportiva a la que iba muchos días a ver entrenar al equipo. Puerta siempre el más simpático y amable con la afición. Un tío que no tenía para nada subido el éxito a la cabeza, un tío de los que vale la pena.

Dentro de dos meses nacerá su primer y único hijo. Un hijo que no podrá conocer lo grande que era su padre. Pero seguro que se lo contaran, le contaran lo querido que era por su equipo, por su ciudad, por todos. Cuando se haga mayor se dará cuenta de que su padre es toda un leyenda.

Hoy estará en el Sánchez Pizjuan. Para que su afición se despida de él. Alli estara con su bandera del Sevilla y su bandera española. Y a sus pies los cinco títulos que ganamos juntos. Esos conseguidos gracias a ti y a tu gol, el que nos cambió la vida.

Descansa en paz Antonio, la zurda de diamantes.

[youtube=http://es.youtube.com/watch?v=CYZbHFIeUeI]

Gracias Kuikino por el video.

Paseos por el subconsciente - Una noche en Cracovia (parte I)

Había acabado, por fín, el maldito curso de intercambio. Esa noche, el grupito de amigos que habíamos formado en la clase decidimos montar una fiestecita. A pesar de que me había tirado casi 8 meses allí, me costaba mucho entender lo que decían, sobre todo a ese puto marroquí invertido, que lo tenía encarado y no hacía más tocarme los huevos.

Bueno, pues después de preguntar mucho y de que me lo repitieran todo varias veces, me pareció entender que la fiesta sería al aire libre, con música y una buena hoguera. Lo primero que se me vino a la cabeza fue un fiestón con un equipo que tuviese unos graves de miedo, alcohol a raudales y muchas mujeres en bikini; fiesta prototipo de cualquier peli americana.

Pero aquello, con la mezcla de etnias que había, parecía un jodido guateque de gitanos en la década de los 70. Manda cojones, que gusto más feo a la hora de vestir.

Parecía que la noche iba a estar aburrida, así que intenté buscarle provecho. Y que mejor forma que aprovechar el tiempo que con una buena mujer, y me fui a buscar a la argelina, que debía de ser musulmana o algo así, pero no pasa nada, el alcohol todo lo arregla. Así que cogí una botella de ron y me fui a hablar con ella.

Lo malo era, en lo que había sido ese año, su íntima amiga. Su nombre era Martina, una polaca arisca de la hostia. Además, creo que yo le caia bastante mal. Hecho que además supongo que se acrentería cada día ya que yo siempre me dirigía a ella llamándola little blond bitch. La susodicha pequeña zorra rubia, parecía un percebe, no se despegaba ni para mear.

Así que, aprovechando la coyuntura, fui a buscar a algún compañero lo suficientemente ebrio como para que pudiera trabajar agusto con Nebara, la musulmana que todos habían querido beneficiarse durante el curso y que, no iba a ser menos, yo también lo intentaría.

Después de algunos minutos de búsqueda di con Paul, que, sin duda alguna, era perfecto para la ocasión. Era un tipo bastante basto, jugaba al fútbol americano ese raro y era algo bestia; pero no impartaba, era idóneo para la ocasión.

Llené su vaso y pusimos rumbo hacia el sitio, que estaba un poco apartado de donde estaba la fiestecilla montada. Era gracioso vernos a los dos. El bicharraco me cogía del hombro e intentaba balbucear algo, pero entre la cogorza que llevaba el yankee y lo poco que entendía yo, lo único que hacía yo era asentir esperando llegar lo antes posible a nuestro destino.

Y al fin llegamos… y no me podía creer lo que veía…

[…Continuará…]

Era aún temprano cuando entramos a la discoteca. A mi amigo y a mi nos habían hablado muy bien de aquel lugar por la fauna que alli se daba lugar, y no se equivocaron.

Nada más entrar la vi. No había mucha gente, pues como acabo de decir, era aún temprano y la gente iría llegando poco a poco; pero alli estaba ella, con su copa y su cañita negra, bebiendo pequeños sorbos con esos labios de ensueño. A pesar de ser una discoteca y, por lo tanto, estar oscuro, parecía como si un flexo de luz la iluminase, cual aparación de un dios.

Todos la miraban. Y ella se contoneaba suavemente al ritmo de la música. Mi amigo me hablaba, me decía que fuésemos a por una copa, pero yo estaba absorto, sin poder parar de admirarla.

Y cuando detuvo su mirada en mi, me quedé totalmente cortado, diría casi con cara de bobo.

Y sonrió. Entonces, un leve esbozo de sonrisa también salió de mis labios, mientras ella, seguía con su contoneo. Fue cuando me percaté lo que mi amigo me decía, y fuimos a la barra para pedir el primer legendario.

Nos fuimos a una mesa donde poder apoyar el vaso y poder ir catando el material que iba entrando. Había muchas y buenas mujeres, pero yo no la perdía de vista, quería que fuese mia.

Ibamos ya por el tercer vaso cuando ella se dirigía hacia el final de la pista, donde estaba el personal bailando. A pesar de que soy bastante cortado, la paré y me dispuse a decirle algo, cualquier cosa.

- Perdona (se para y me mira). Eres muy afortunada. Has sido elegida entre todas las mujeres de la discoteca para bailar conmigo.

Se rio. Buena señal; y me respondió.

- Voy al baño un momento. Allí te espero chico.

No me lo podía creer. Mi amigo y yo decidimos terminarnos la copa e ir a aquel sitio para estar yo con ella y él con sus amigas. Pasaron unos 10 minutos, entonces el vaso estaba vacío y, por lo tanto, pusimos rumbo al sitio en cuestión.

Había un tumulto de gente a su alrededor, parecía que pasaba algo. No la veía. Estuve buscándola con la mirada.

Cuando la gente se apartó e hizo un hueco, ayi la vi, de rodillas, en el suelo, siendo sujetada por el brazo de su amiga, temblando y con los ojos vueltos.

Vinieron 2 porteros y se la llevaron. Me quedé con cara de tonto, entre la incredulidad y la decepción vi cómo se llevaban.

- ¿Qué te había dicho? - Me preguntó mi amigo.

- Ella me dijo que bailaba...

Gran monólogo de Goyo Jiménez en el cual las risas están más que aseguradas. No os lo perdais.

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Saludos.

Ya hablé en otro post que lucharía por mis sueños.

Si señores, hace 2 días cumplí uno de mis innumerables sueños. El sueño de tener un Quad. El elegido es el Suzuki 400 LTZ.

¿Cuánto me ha costado? No hablaré de cifras, solo de trabajo, mucho trabajo. Como se diría sangre, sudor y lágrimas.

Pero al fin lo he conseguido.

En amarillo, como siempre deseé. Amarillo pollo, para que se me vea desde lejos.

Muchos dicen que me mataré, malditos ilusos no saben de mi inmortalidad.

Llevo 2 días con mi “Suzi” como cariñosamente le he llamado, y estoy sorprendido de los rápido que le he cojido el truco. Que fuerza tiene, que velocidad coje.

Siempre con el casco puesto no habrá que temer, siempre precavido.

Ya he aprendido la primera virguería, hacer trompos.

Mi tendón de Aquiles es ponerlo en punto muerto… xD una gilipollez si pero es lo único.

Un saludo panda de comios.

Me he quedado a cuadros al ver lo que acabo de ver. Todavía no sé qué hacer, pero la verdad es que no me ha sentando nada bien.

Es lo malo que tiene.

No podemos poner un reproductor de audio para poder subir los capítulos de Lucía In Love, y por lo tanto, tenemos que hacerlo a través del youtube. Dado lo cual, los videos están al alcance de cualquiera, y un cualquiera los ha puesto en su página, que es la siguiente.

Canal Humor

Todavía no sé que hacer, quiero ponerme en contacto con ellos. Tendré que hablarlo con Jotadé para tomar decisiones.

El otro día estuve haciéndome esta pregunta, y la verdad lo que hago ahora dista mucho con la idea con la cual comencé como blogger.

Era un miércoles 8 de febrero del 2006 cuando publiqué mi primera entrada, aunque unas semanas atrás, la idea de hacer un blog ya me había rondado la cabeza, principalmente por la culpa de Pille, autor de varios blogs, aunque ahora todos ellos hayan pasado a mejor vida.

Como decía, un buen día Pille me abrió un conversación del msn y me pasó una url la cual escondía un blog, que, a mi parecer, fue el que más me gustó de los que ha tenido. Hacíase llamar Tenedores Afilados. En él podíamos encontrar escritos en los cuales podíamos reirnos bastante.

Esa idea me atrajo bastante y, por aquella época, a mi escribir me gustaba bastante y a veces llegaba a pensar que lo hacía bien y que mis palabras resultaban entretenidas. Entoncés nació Bitácoras de infamia, un nombre para un blog que ya de por si está mal escrito. Yo era consciente de ello, pero a mi me gustaba el nombre.

La asiduidad con la que escribía era bastante pobre, llegando a escribir a veces 2 o 3 entradas al mes; y a veces cosas banales, aunque, como ya he dicho antes que me gustaba escribir, pues esas entradas tenían algo distinto, se hacían amenas al leerlas… o al menos eso me parece a mi.

La filosofía que tenía era otra. Cuando tenía algo interesante en mente, me sentaba en frente del pc y lo escribía tranquilamente. En alguna entrada la escribí en 2 o 3 tres días, pero quería que estuviese bien escrita, que entretuviese. No me preocupaba de esa frase que casi todos los bloggers tenemos en mente… Al menos un post al día.

Pues como he empezado diciendo… ¿Por qué un blog? Si a mi realmente lo que me gusta es escribir, crear, inventar; ¿Por qué me paro cada día para ver que pongo si realmente no hago escritos con condimentos?

Llevo ya tiempo queriendo escribir algo de peso, pero hasta que no acabe agosto mucho me temo que no podrá hacerse. No sé si habrá alguien aqui que se acuerde de esos diarios de un chuletero, paseos por el subsconciente o el Ausonia Be Biatch… Espero que algún día retome esos senderos, aunque no sé el porqué, pero creo que ese tipo de escritos ya no me saldrán… el tiempo lo dirá.

Ahora para despedirme, querría copiar lo que fue mi primer post. Para ser lo primero que escribí estoy bastante orgulloso de ello. Sin más que decir, os dejo con ello.

Pasaron décadas, siglos, milenios; hasta que el susodicho belcebú, conoció un medio por el cual hoy miles de millones de personas se comunican y se bajan los discos por un método denominado vulgarmente por los simples humanos como “la mula”.

Con este gran invento en sus manos, esta criatura se comunicó en sueños con un simple mortal que residía en la calle Zapillo de una ciudad de España, más concretamente, Sevilla. Durante el estado de coma nocturno de susodicha persona a la que denominaremos Diego o en su defecto Largo de mierda, le fue transmitido a esta persona a través de mensajes subliminales un deber, una obligación a la que denominaría: Bitácoras de Infamia“.

Terminada esta soberana estupidez, informaros a todos los que entreis en mi weblog, que primeramente me voy a informar de como se maneja esto bien, y cuando lo consiga pues postearé cosas varias para entreterme un poquillo en intentar hacer amena la estancia a los que entren aqui. En fin, que pondré lo que me salga de la polla.

Un saludo.

Así mueren los héroes.

Luchando hasta el final.